Aquí hai palabras, palabras ordeadas de forma singular, palabras que anotei en cadernos lindos, con tinta a cores. É certo que hai máis, é certo que nom están todas as que son, pero co tempo tentarei completar este pequeno palais. Benvidos! *** e que descraves meu amigo desta boca os anzois cos que me amas Love me tender (24 pezas mínimas para unha caixa de música), Ana Romaní *** las flores que te buscan una razón de labios o bandera han sido por las semillas voladoras soltadas de la vieja de los pañuelos, la más rica de todas, la trasandina, la caída de los montes, la cortadora de cumbres, la fábrica de volantines, la que le hace crecer plumas a los más alados, la reina de las reinas, la princesa de los mares, la que viaja en busca de los otros, los que no son como tú, el hombre nuevo, sabemos, el que está a la vuelta de la esquina a correr Palabras de a dios (a ella), Alejandro Urrutia *** Durante toda la noche, tu aliento de polilla titila entre las rosas planas y rojizas. Me despierto a escuchar; un mar lejano se mueve en mi oído. Un grito: bajo de la cama a tropezones, pesada como una vaca, y floral en mi camisón victoriano. Abres la boca con limpieza de gato. El rectángulo de la ventana palidece y se engulle sus estrellas opacas. Y ahora tú ensayas tu puñado de notas; como globos se elevan las claras vocales. Ariel, Sylvia Plath *** Las casas son ajenas y los templos vacíos. Me da todo lo mismo. Mas si aparece un árbol en el camino, un serbal... Nostalgia de la patria: ¡Qué fastidio!, Marina Tsvetáyeva *** Hai formas na lembranza que aman a luz e de súbito brillan e levedan nos ollos, e unha voz na distancia, xa perdida, semella regresar no fío invisíbel da brisa cando a tarde delva vagarosa entre as árbores, e as casas acenden o seu rumor de sombras no volume desmaiado das horas, cando o río vén no tempo como un soño. Diccionario do estremecemento, Miguel Anxo Fernán-Vello *** Só vexetal que non se adentra, que non emerxe, porque só quería a pedra a golpes dentro, só dentro salvaxe podo caer nestos días que entrañas horas, agora que me cruza e quero             outra alexandría             que durma este deserto. As entrañas horas, Emma Couceiro *** e logo co corpo cheio de tremores cae cae e eu vexo desde arriba como cae destrozados os ollos as pálpebras o sangue e os recordos. Teoría do lugar, Estevo Creus *** Agora máis que nunca quero saber             qué clase de beleza é a que me deixa así, outra vez coa palabra nos ollos. Unha ducia(máis un), Lucía Aldao + Luis Muñoz *** para evitar a dor do outono nas túas mans, nas puntas dos dedos, todos os trazos redondos das letras recordan o calor pequeno das castañas que agariman as manoplas dos escolares. deste xeito, aínda que as esquinas do toural corten coma fío a enfermidade nunca poderá alcanzarnos. Berlín, María Lado *** Coas cascas das noces facían berces, nos que pousaban, cal tesouros as fillas concibidas das sementes do pexego. Vigo, Helena de Carlos *** é húmida esta hora de antes de durmir. quizais sexa por iso que esta boca recorda o estraño sabor daquela última aperta unha folla de fouciño contra a pel estremecida Aquí (intemperies), Olalla Cociña *** Quien me tiene de un hilo no es fuerte; lo fuerte es el hilo Voces, Antonio Porchia *** Por riba dos tellados, alá ó fondo os montes berran. O meu corpo vaise derrubando en secos terróns sen alma. Paisaxes do baleiro, Eva Veiga *** Afírmome no meu. Eu quero ser exactamente isto que son. Entre lusco e fusco, Pilar Pallarés *** Xa morta parecía tan alta alí deitada na súa cama co vestido e as botas postas igual que cando de noiva pero o seu ombro dereito era máis baixo có esquerdo por mor de todo o que carretara Porca terra, John Berger (Trad. Xoán Abeleira) *** Para chegar convén ensimismar a realidade desvencellar as sombras. Códice Calixtino, Luz Pozo Garza *** Un milagro que no sorprende lo debido: una mano tiene menos de seis dedos, pero tiene más de cuatro. La feria de los milagros, Wislawa Szymborska *** De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque, o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Rayuela, Julio Cortázar *** ¡Oh, viejo aparador, cuantas historias sabes! y quisieras contarlas, por eso, incierto, crujes cuando tus puertas negras lentamente se abren El aparador, Arthur Rimbaud *** Sería una pena que las mujeres escribieran como los hombres, o parecieran hombres, o vivieran como hombres Un cuarto propio, Virgina Woolf *** e o poema terá logo a minuciosidade das construccións do pensamento e a perfección do desexo Derrotas, Eduardo Estévez *** se ela esperara un pouco mais sentiría o muiño funcionar e vería baixar polo río flores pequechas coma soles pequechos e brancas coma platos de louza pero el caeu ó rio e nom foi nada non puido ver sequera a cara que poñía ela ó descubrir aquelo que alí lle puxera e das flores que levaba escondidas na camisa e que inda lle quedaban pegáronselle moitas ó peito e non lle saíron mais Celso Fernández Sanmartín *** Quiero ser polilla para descifrar mi nombre Oscuro, Alejandro Banda *** ¿Quen non quere vivir? Os suicidas mátanse porque queren vivir. Relatos pra salferir, Alfonso Pexegueiro *** Por más que Eneas troyano tenga a Neptuno ofendido, cuando le ve combatido, le ampara su invicta mano. Así, Cerda soberano, la piedad que os acredita ampara al que os solicita, sin buscar, para razón, otra recomendación que ver que lo necesita. Neptuno alegórico, Sor Juana Inés *** Los niños la persiguen a pedradas como si fuera un mirlo Los Cantos de Maldoror, Lautreamont *** Guardado en el recuerdo de la naturaleza con sus juguetes de niña. Los recuerdos asedian su mente cavilante. El vaso de agua del grifo de la cocina cuando hubo recibido el sacramento. Una manzana descarozada rellena de azúcar moreno, asándose para ella en la hornilla en un apagado atardecer otoñal. Las uñas perfectas enrojecidas con la sangre de piojos aplastados de las camisas de los niños. Ulises, James Joyce *** Aguante usted el ser calificada de nerviosa. Pertenece usted a esta familia magnífica y lamentable que es la sal de la tierra. Todo lo grande que conocemos nos viene de los nerviosos. Ellos y no otros son quienes han fundado las religiones y han compuesto las obras maestras. Jamás sabrá el mundo todo lo que se les debe, y sobre todo lo que han sufrido ellos para dárselo. En busca del tiempo perdido, Marcel Proust *** La ley de la gravedad no está en vigencia dentro de una memoria extraviada. Diarios, Alejandra Pizarnik *** Dulcinea del Toboso es la más hermosa mujer del mundo, y yo el más desdichado caballero de la tierra, y no es bien que mi flaqueza defraude esta verdad. Aprieta, caballero, la lanza, y quítame la vida, pues me has quitado la honra. Don Quijote de la Mancha, Miguel de Cervantes *** É um día em que estou carregado de ti ou de frutos, e tropeço na luz, coma un cego, a procurarte Eugenio de Andrade *** O meu breve dito acadaría un siléncio apenas, aquí onde pretendo o nada, se ficar a ledicia que tería sido palabra Música reservada, Luisa Villalta *** Su cara de veinte años, sanota, ancha y sonrosada, era por completo la de una idiota; en cambio la mirada de sus ojos era fija y desagradable; aunque pacífica. La joven iba siempre descalza, tanto en verano como en invierno, sin más ropa que una camisa de basta tela de cáñamo. Los cabellos, extraordinariamente espesos, casi negros, ensortijados como los vellones de un carnero, se le sostenían en la cabeza como si llevara un enorme gorro. Además, siempre los tenía manchados de tierra, de barro, con hojitas pegadas, briznas o pequeñas virutas, pues siempre dormía sobre el suelo y entre porquería. Los hermanos Karamazov, Fiodor Dostoievski *** O POETA O rapaz sentouse e dispúxose a escribir unha poesía. Levaba un bó pedazo pensando no que quería decir. Colleu o lápiz e puxo:    “A la sombra callada de un suspiro la encontré...” Roeu no lápiz; prendeu un pitillo e xa non fixo mais porque comezou a pensar nas oposicións a policía segredo. Muxicas no espello, Paco Martín *** Mas venceu ela. Faltou-nos a cobiça, faltou-nos a força de viver, éramos novos, faltou-nos a palabra. Tu tinhas a palabra. Nós, o ouvido. Os distantes, Celso Álvarez Cáccamo *** Dejaron ama y criada por fin el boulevard y entraron en la calle del Comercio. De las tiendas salían haces de luz que llegaban al arroyo iluminando las piedras húmedas cubiertas de lodo. Delante del escaparate de una confitería nueva, la más lujosa de Vetusta, un grupo de pillos de ocho a doce años discutían la calidad y el nombre de aquellas golosinas que no eran para ellos, y cuyas excelencias sólo podían apreciar por conjeturas. El más pequeño lamía el cristal con éxtasis delicioso, con los ojos cerrados. La Regenta, Leopoldo Alas Clarín *** Viuva reiterada de tódolos vinte anos que os mariñeiros repiten cada volta que afogan Endexamais souberon os cadavres sin rumbo que ti os amortallabas co teu ollar De catro a catro, Manuel Antonio *** Porque eras ti, quero que agora o saibas, agora que xa podes escoitarme, a fala cariñenta do misterio que enchía os nosos corazóns inxeles. Cando, á noitiña, viñas ti co leite, ouveada de cans polos camiños, xa o sono que nos tiña derrubados fuxía, coma o fume do fumieiro. E ti, falabas... Canle Segredo, Xosé M. Álvarez Blázquez *** En los hornos, cuecen enormes tartas doradas y, para decorarlas con fruta, los niños llevan toda la semana haciendo caer las ciruelas. Este año hay muchas. En el pequeño huerto detrás de casa zumban las abejas; la hierba está llena de frutas maduras, que dejan escapar perlas de azúcar por las rajas de su dorada piel. El ardor de la sangre, Irène Némirovsky *** Papiñas con leite tamén che daréi; sopiñas con viño, torrexas con mel. Patacas asadas con sal e vinagre, que saben a noces, ¡Qué ricas que saben! Cantares Gallegos, Rosalía de Castro *** ¡Soledad, qué pena tienes! ¡Qué pena tan lastimosa! Lloras zumo de limón agrio de espera y de boca. ¡Qué pena tan grande! Corro mi casa como una loca, mis dos trenzas por el suelo, de la cocina a la alcoba. ¡Qué pena! Me estoy poniendo de azabache, carne y ropa. ¡Ay mis camisas de hilo! ¡Ay mis muslos de amapola! Romancero Gitano, Federico García Lorca *** Una mañana de marzo, ventosa y glacil, en que se helaban las palabras en la boca, y azotaba el rostro de los transeúntes un polvo que por lo frío parecía nieve molida, se replegó el ejército al interior del pasadizo, quedando sólo en la puerta de hierro de la calle de San Sebastián un ciego entrado en años, de nombre Pulido, que debía de tener cuerpo de bronce, y por sangre ahcohol o mercurio, según resistía las temperaturas extremas. Misericordia, Benito Pérez Galdós *** Nueva barricada de chiquillos les cortó el paso. Al verles Jacinta y aún Guillermina, a pesar de su costumbre de ver cosas raras, quedáronse pasmadas, y hubiérales dado espanto lo que miraban, las risas de ellos no disiparan toda impresión terrorífica. Era una manada de salvajes, compuesta de dos tagarotes como de diez y doce años, una niña más chica, y todos ellos la cara y las manos llenas de chafarriones negros, hechos con algo que debía de ser betún o barniz japonés del más fuerte. Fortunata y Jacinta, Benito Pérez Galdós *** O serán xa unha miguiña outonizo do setembro dourado espallábase docemente polos descubertos circos do horizonte. Solemnidade. Gusto pola propia beleza. Medo da noite crecedeira. As bocarribeiras alongábanse en herdades, soutos e nabeiras, esmaltadas aquí e acolá polos treitos de colmo dos lugares. Ó correr das cercas das terras adiviñábase o trazado dos camiños. Chegaban salaios dos eixos dos carros cargando dos eidos os primeiros millos recollidos. Os camiños da vida, Ramón Otero Pedrayo *** Era unha manhá muito fresca, toda azul e branca, sem uma nuvem, com um lindo sol que não aquecía e punha nas ruas, nas fachadas das casas, barras alegres de claridade dourada. Lisboa acordava lentamente: as saloias ainda andavan pelas portas com os seirões de hortaliças. Varria-se devagar a testada das lojas: no ar macio morria a distância um toque fino de missa. Os Maias, Eça de Queiroz *** Pero é que vostede acaba de salvarme a vida. Non de salvarme a vida, mais si de aprazarme a morte. Independentemente de que vostede queira ou nom, eu teño que agradecerllo. Calo por benser. Mais na realidade abellóame moito que me estean agradecidos cando eu non quero. Memorias de Tains, Gonzalo R. Mourullo *** O ceio viña baixo, apelexado e mouro, e chovía a escachar con rachas de vento frío. Seguimos pola beira do Barbaña até chear ós arrabaldos da Burga, onde nos acollimos baixo da ponte. Os outros, que coa pítima coasi non podían mover as pernas, embrulláronse na manta deitados no chao, e, a pouco, xa roncaban coma marraus, fóra a ialma. A Esmorga, Eduardo Blanco Amor *** E logo están os mortos da terra, elegantes nas ponlas, pendurados serenamente do abrente nas maceiras, cos seus ollos de neve, como aves vellas que non puideron emigrar. Mohicania, Manuel Rivas *** Sobre la pared inmediata, una multitud de agujeros diseminados simétricamente por el tiempo, distraían sus ideaciones, ramificadas; desplegadas tal un escuadrón hormigueante, invadían la altura infructuosa de los muros, rielando la habitación de un ruido de ensordescencia. Las paredes opuestas, refractándose las unas en las otras, se sucedían, equidistantes. El Intransferible, Arqueles Vela *** Entonces fue cuando comprendí que todo lo que había en la estancia, a semejanza del reloj, se había parado e interrumpido hacía ya mucho tiempo. Noté que la señorita Havisham dejó la joya exactamente en el mismo lugar de donde la tomara. Y mientras Estella repartía los naipes, yo miré otra vez a la mesa del tocador, y allí vi el zapato que un día fue blanco y ahora estaba amarillento, pero sin la menor señal de haber sido usado. Miré al pie cuyo zapato faltaba y observé que la media de seda, que también fue blanca y que ahora era de color de hueso, quedó destrozada a fuerza de andar; y aun sin aquella interrupción de todo y sin la inmóvil presencia de los pálidos objetos ya marchitos, el traje nupcial sobre el cuerpo inmóvil no podría haberse parecido más a una vestidura propia de la tumba, ni el largo velo más semejante a un sudario. Grandes Esperanzas, Charles Dickens *** Estación de nieblas y frutos maduros, compañera íntima del sol que todo madura, que con él conspiras para bendecir y llenar de fruto las viñas que los tejados rodean; para colmar de manzanas los árboles cubiertos de musgo, y hacer que el corazón de la fruta madure; que crezca la calabaza, y las cáscaras de avellana se llenen de pulpa sabrosa; que nazcan brotes nuevos, flores tardías que hagan creer a las abejas que jamás han de acabar los días cálidos, pues el verano sus panales ha colmado. Lamia, Isabella, La víspera de Santa Inés y otros poemas, John Keats *** Pero yo sí. Como Adán, soy la primogénita. Créeme, uno nunca se cura, nunca olvida el dolor en el costado, el lugar donde algo fue arrancado para hacer a otra persona. Ararat, Louise Glück *** A porta non pecha ben. A luz é unha ringleira no piso, pero despois dela veñen todos, como seráns do outono. E no can que impón a súa presenza alá fóra, onde a maceira, laten máis de vinte anos de setembro, de doce e duro setembro. Eu nom o sabía. No fondo, eu nom sabía nada. Vigo, Helena de Carlos *** Son aquela costela abandonada nos mainzais de ventre redondo coma ventre de mazá de mans imposibles acabándose -Orama, Estíbaliz Espinosa *** Sei ter o pasmo essencial Que tem uma criança se, ao nascer, Reparasse que nascera deveras... Sinto-me nascido a cada momento Para a eterna novidade do Mundo... Creio no mundo como num malmequer, Porque o vejo. Mas não penso nele Porque pensar é não compreender ... O Mundo não se fez para pensarmos nele (Pensar é estar doente dos olhos) Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo O meu olhar, Fernando Pessoa *** derrotas domésticas debeu ser moi difícil degolar as anguías sen cortar os dedos arrandeare para que non te cubrisen as escamas do ollomol liscar do nó corredíó das sabas nas noites opacas que batallas contra os garavanzos medrando disformes na agua     que absurda tarefa escoller lentellas de arroz que impotencia cando o leite fervido vai por fóra inevitablemente e se o batifundio das tixolas non che deixaba oír a música se o teu francés e alemán eran inútiles contra a graxa nos fogóns se os tubos de agua berran como nenos ou gaivotas e as patacas se pegan no fondo da tarteira nai ¿como é que estás sorrindo nas fotos? Catálogo de Velenos, Marilar Aleixandre __ Se algún dos escritores citados non quere figurar, pídolle desculpas e prégolle que se poña en contacto comigo para retirar de forma inmediata o seu texto.